Est-ce qu'il se fout du monde ? Bien sûr ! Mais son humour secret nous prend au dépourvu. Raphael Aloysius Lafferty a passé l'âge de faire le clown : il est né en 1914 ; il a attendu longtemps avant de publier ; il s'est décidé en 1960, et du coup il s'est retrouvé doyen de la Nouvelle Vague ; en même temps, il en est paradoxalement devenu le rigolo. Mais on ne s'en aperçoit pas toujours, parce qu'il adore mystifier son monde. D'un côté, il pousse l'art de la conversation de bistro à des hauteurs inégalées ; d'autre part, il fait la nique à Borges, à Boris Vian, à Beckett. Il a publié des grands romans comme Tous à Estrevin (où une machine raconte ses mémoires) ou le Maître du passé, mais c'est dans l'art de la nouvelle qu'il est inégalé — ce qui est logique pour un humoriste. Quand on a lu trop de S.F., il garde toute sa saveur. C'est le nectar des toxicomanes.
